Llevo tiempo fuera pero no pierdo el norte.
Siempre vuelvo. Tengo el frío dentro de los renglones.
(Eh) Mejor que te acostumbres. ¿Tocar la cumbre?
Con esta lluvia cuesta el doble.

Yo sé más de invierno que de verano.
A menos treinta es cuando calientan los grados.
Sé de cuadernos y de cuadrarlo.
De estraperlo. No de trapis de extrarradio.

Aquí no hay thug life. Eh. Monos de feria.
Hay vecinos matándose por un metro de leira.
En las uñas tierra. Y callos en las manos.
De cortar por el tallo a la mala hierba.

¿Jungla de asfalto? Carreteras secundarias y granito.
Te faltan unos añitos. Muchas tazas de caldo.
El camino se hace cavando. Hacia abajo.
Por encima es todo un circo.

Si pillo el micro, es sexo y no poesía.
Sudo en el flexo. Dar excusas no es cosa mía.
¿Yo salero? La sal está en la herida.
Soy un tío serio. Si me río es ironía.

Crecí entre murallas y no entre edificios.
Sé tapar agujeros. No abrir orificios.
Ni medallas ni premios. Yo soy del gremio de:
"¡Jódete! Si no eres de los míos".

Si me corro, quiero escribir y no escucharte.
Pa' que me escuches tú, nueve meses más tarde.
No estáis por encima. El mundo está al revés.
¿O no ves la cima del iceberg en el under?

Esta humedad muerde hasta los huesos.
¿Cuánto pesa en la váscula un aire tan denso?
Soy un apátrida confeso. El mismo de Unidad Básica
con dos lápidas de contrapeso.

Sale así a las tres de la mañana.
Tras dejarme la piel los seis días de la semana.
Si no le echas ganas, hay un ataúd que se llama como tú
en la fosa común del panorama.

Si no vas a muerte, ya estás muerto.
Yo dentro no tengo nada. Estoy desgastando el cuerpo.
36700. La coordenada.
Las nubes tienen forma de espectro.

Aquí cuando empieza a llover, no para.
Al mal tiempo no le voy a poner buena cara.
Si me faltan medios, pues tiro de principios.
Desde el exilio pongo a Galicia en el mapa.

Aquí se bebe a morro y se folla a pelo.
Se rapea en corro. Se... acaraperro.
Dame calor. Mi flow es hielo.
Tu crew me la paso por el forro y me sobran huevos.